![]()
Всяк человек растёт, как колос На поле матери-земли И на главе седеет волос, И исчезает жизнь в пыли. И золотятся в поле нивы И убирают поле в срок, Но остаются души живы И судит их, Творец их — Бог. И как других они любили, Печаль делили и беду, И не бросали слабых в пыли …,… Читать далее Колос. На Прощёное воскресенье.
