Пробило пулей не меня,
а старый котелок.
Живым вернулся, но полдня
душевно одинок.
Казалось мелочь, не беда,
возьмёшь себе другой.
Но брал со мной он города,
вставал на смертный бой.
Прошёл, как воин, сотни вёрст,
встречал и смерть не раз…
И вот к земле родной прирос,
упав сражённым в грязь.
Так незаметно каждый день
один, затем другой…
Как молчаливая мишень,
чтоб кто-то был живой.
У смерти выбора и нет,
безжалостна война…
Но кто готов мне дать ответ:
— В чём котелка вина?
***
-