— Что снилось, брат?
— Колосья на лугу,
кузнечиков заливистые трели.
И тишина… Повсюду ни гу-гу.
Как на селе в предутреннем апреле.
— Тебе везёт, а я не мог заснуть.
Мелькали заторможенные тени,
и кто-то загораживал им путь,
пытаясь опустить их на колени.
— Не выйдет, знаю точно, не для них
колосья наливаются на поле.
Выгуливают утром вороных
не для того, чтоб умирать в неволе.
Недаром нам доверила страна
очистить пограничье от фашизма,
и наша справедливая война
который год идёт во имя жизни.
А сны? Они чудны’е в блиндаже.
Важнее, чтобы мы остались живы.
Тогда и здесь, на главном рубеже,
распустятся израненные ивы.
***
-