Старушка задумчиво вяжет у печки,
Выходит носок из-под пляшущих спиц.
Наплыла на тумбочке серая свечка,
А в памяти множество призрачных лиц.
Становится меньше клубок синих ниток.
Припомнились бабушке давние дни.
Была почтальонкой, шаг был её прыток,
И письма носила во время войны.
Немало пришлось принести похоронок
На горе великое вдов, матерей.
И как же хватало тогда ей силёнок,
С ума ведь сойдёшь от таких новостей.
В морозные дни и осенние зори
Приносит, бывало, до хаты письмо…
Что ждёт получателя – счастье иль горе?
Тревожно на сердце уже у самой.
Вестей получали немало в селенье,
И добрых, и всяких, бывало ― плохих.
Кто в водке искать принимался спасенье,
А кто исполнялся порывов благих.
Приходит весной в отделение почты,
А там отсыревший конверт для неё.
Сама адресат, говорят между прочим.
И словно бы в сердце вонзилось копьё.
Читает в слезах похоронку на сына ―
Вся жизнь промелькнула в короткий тот миг.
Представилась страшная тут же картина ―
Исполнился скорби страдальческий лик.
Почти довязала носок свой старушка.
Всё тянется ниточка, словно судьба.
Ночами от слёз промокает подушка,
Ведь память о сыне в душе не мертва.
17.11.2020
Артём Миронов
